-¿Creés que llegará el día en que deje de doler, Pilo?
-Estoy seguro, cariño, estoy seguro...
Los dos frente a una grieta de ese acantilado donde los vieron saltar una y otra vez de niños. Y las cenizas que salen poco a poco de las urnas para fundirse con el viento, el agua y la misma tierra. Todo lo que queda de sus hijos, está siendo repartido por el mundo, y no saben si reir porque conocerán mundo después de la vida, o si llorar por haber perdido lo único que les quedaba de ellos.
-No me mientas nunca, sabes que no hace falta. No te voy a dejar de querer.
-Lo sé, Mel; pero estoy realmente seguro.
Mostrando entradas con la etiqueta Pilo.. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Pilo.. Mostrar todas las entradas
domingo, 27 de junio de 2010
lunes, 10 de mayo de 2010
Dolor y amor, van siempre juntitos.
La agarra de los hombros y la zarandea, intenta defenderse, pero se siente mareada:
Ella no es ninguna loca, ni es emo o gótica o bueno, esa gente a la que le gusta jugar con cuchillos, pero está tan cansada de la vida, que ha intentado quitársela. A penas siente las manos, el escozor de los cortes ya se ha ido, dejando tras de sí una sensación de flojera a la que no acaba de acostumbrarse.
Melissa -así se llama la mujer.- tiene cuarenta y dos años, es bonita todavía pero está algo demacrada.
Pilo -quien la agita.- es su marido, tiene cuarenta y seis años y ama con locura enfermiza -no tanto, eh.- a su mujer. Él entiende que ella, en un momento de soledad y culpa, había cogido una de sus cuchillas de afeitar y había rajado -varias veces, y en diagonal.- sus propias muñecas.
Suena macabro, cobarde e infantil, pero a falta de voluntad de tirarse de un sexto -no digo que esto no sea macabro cobarde e infantil, pero al menos es "más directo".- ha decidido que era la mejor opción. Con mucha suerte, viviría pero perdería la memoria -no será así, obviamente-. Le dice Melissa en voz bajita que no puede más, que los extraña y que no sabe como acarrear con el sufrimiento.
Desfallece en brazos de él, con las brechas aún sangrando a borbotones, y la aprieta contra sí para darle calor, o mimos, o algo.
Tres días después salía del hospital con más fuerzas y con puntos de aproximación en las muñecas. Está un poco más animada.
Pilo se promete a su mismo no volver a dejarla nunca jamás sola.
Ella no es ninguna loca, ni es emo o gótica o bueno, esa gente a la que le gusta jugar con cuchillos, pero está tan cansada de la vida, que ha intentado quitársela. A penas siente las manos, el escozor de los cortes ya se ha ido, dejando tras de sí una sensación de flojera a la que no acaba de acostumbrarse.
Melissa -así se llama la mujer.- tiene cuarenta y dos años, es bonita todavía pero está algo demacrada.
Pilo -quien la agita.- es su marido, tiene cuarenta y seis años y ama con locura enfermiza -no tanto, eh.- a su mujer. Él entiende que ella, en un momento de soledad y culpa, había cogido una de sus cuchillas de afeitar y había rajado -varias veces, y en diagonal.- sus propias muñecas.
Suena macabro, cobarde e infantil, pero a falta de voluntad de tirarse de un sexto -no digo que esto no sea macabro cobarde e infantil, pero al menos es "más directo".- ha decidido que era la mejor opción. Con mucha suerte, viviría pero perdería la memoria -no será así, obviamente-. Le dice Melissa en voz bajita que no puede más, que los extraña y que no sabe como acarrear con el sufrimiento.
Desfallece en brazos de él, con las brechas aún sangrando a borbotones, y la aprieta contra sí para darle calor, o mimos, o algo.
Tres días después salía del hospital con más fuerzas y con puntos de aproximación en las muñecas. Está un poco más animada.
Pilo se promete a su mismo no volver a dejarla nunca jamás sola.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)